Te contaré una historia.

Yo era un poeta yonki y tú mi droga en forma de musa. Yo era la muerte por sobredosis de dolor y tú la aguja con la que me metía chutes de poesía. Yo era el último latido de un corazón roto y tú el enfuche que me dejaba ir libre. Yo era la cama de noventa en la que se acostaban olvidados y podridos y tú la luz que asomaba por la habitación incluso antes de abrir la ventana. Yo era el adiós, el yo no te quiero, el olvídame, el nunca debió pasar, y tú el vuelve, el te echo de menos, el te quiero, el te amo. Yo era un suspiro fingido en bocas que nunca sintieron y tú la caricia que conseguía electrizar y devolver la sonrisa a todo cuerpo inerte. Yo era las miradas llorosas bajo la almohada en noches que de heladas mataban, y tú los gemidos y los abrazos más enormes que nunca experimentó ninguna sábana. Yo era los sin-voz, las bocas del revés, los labios de ninguna parte, y tú los gritos más felices, las sonrisas más eternas, los besos más profundos.

Yo era el olvido y tú la esperanza, yo la desilusión y tú las ganas, yo el desamor y tú el reencuentro.

Y así me encontraste, me recogiste y me curaste.

Nos fundimos en algo único y resurgimos como un solo alma con dos nombres.

Y nos quisimos, para así poder continuar diciéndonos hoy que seguimos follándonos el alma en cada momento.

Ciento cuarenta y seis mil besos

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