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Es increíble cómo aún tienes esa capacidad de tronar dentro de mi inspiración con un simple roce entre acera y acera, con tu espalda a nueve mil metros de mis ojos y tu ocre un poco más bronceado de lo normal. Puedo no verte, no pensarte y no sufrirte, pero un solo segundo del mismo aire en nuestros pulmones cuaja mis dedos y les obliga a escribir(te) letras retenidas y atropelladas, atascadas en alguna parte de mis costillas. Es increíble que con tantos kilómetros entre tus clavículas y mis omoplatos aún puedas retorcer mis esquinas y llenarlas de vacío; quizá simplemente retardes esos segundos hasta volverlos polvo para llegar al momento de tenerme delante y soplarlos sobre mis ojos, consiguiendo que no nos miremos nunca de frente. Es increíble que con la cantidad de sonrisas que vi brotar debajo de tu nariz no recuerde el sonido de tu voz y sin embargo tenga clavadas todas y cada una de las palabras de tus pupilas. Es increíble que aún tengas esa puta manía de dejar mi respiración anclada al adoquín cuando pasas delante y sigas sin entender que no puedo respirar cuando me miras así... Y aun así tú insistes, te giras, me buscas, me sonríes de esa manera que resucita las ganas de colgarme en tus comisuras y tejer mis dedos a tu boca, que imprime sueños en tu ombligo, que atropella la sangre que dejas en el suelo.

No quiero tormentas una vez al mes. No me truenes cada vez que aparezcas.


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