Si me inspira, me hará daño. Las musas no saben expirar.

Ella era ese tipo de chica a la que no le interesaban lo más mínimo los momentos felices, sonreír todos los días o vivir el amor. De lo único de lo que estaba enamorada era de las historias de desamor. Su vida se completaba con sonrisas del revés. Es por ello por lo que yo jamás le interesé. Y es por ello por lo que yo me enamoré de ella.

Y nació entonces el amor crónico. Una historia de solo idas compuesto por cien cicatrices y media. Una vida en la que yo me dejé salvar y condenar por un universo de hoyuelos y ojos azules. Me apuñalé a mí misma dejándome enamorar de su primera sonrisa. Esa que me puedo atrever a asegurar que era más grande que el propio sueño que formaba. Dejé de no prestar atención a los detalles para que pasaran a ser lo único que me quedara al final de la noche. Y rescatarlos, llevármelos a la ducha, plastificarlos bajo la almohada, presentarles a mi otoño. Le escribí frases con el tamaño de letra más ínfimo posible, no quería asustarla. Rescaté historias en las que yo rellenaba sus lunares con la espuma del cappuccino y ella me pedía al despertar que le abrazara fuerte por la espalda porque quería seguir soñando. Me hice coprotagonista de mi vida una vez que le invité a entrar en ella. Llené el mundo de lluvia con mil bailes entre sus rodillas. Jugué con sus dedos, con su cuello, con sus costillas, hasta que logré deshacerlos y convertirlos en los pergaminos con los que sueñan los náufragos. Ella era tan pequeña, tan frágil, que era imposible no enamorarse. Y así se convirtió en mi París, en mi café de media tarde, en mi tormenta de octubre, en mi corazón en la garganta, en mi nostalgia y melancolía infinita, en mi dolor de pecho. Y a cambio le ofrecí una manta donde sus pies no sobresalieran, una mano que sentir cuando en un tren la multitud pudiera dañarla y dos mil motivos para sonreír por la mañana. No le pedí que me curara, no busqué que me salvara. Solo quise enamorarme de ella.

Y yo le miré y le dije que lo único que buscaba era un dolor que llevara su nombre. Qué le voy a hacer si solo sé alimentarme de tristeza. Y ella se hizo una coleta y se ofreció como musa. Porque solo es musa si duele. Y yo solo la querré si me hace infeliz.

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