Dos tristes idiotas.

Mis ojos

viven despegados de todo mi cuerpo,

habitan en otro lugar que ya no existe,

se alimentan de bucles de recuerdos

que se asemejan a los rizos de tu pelo

y adivinan el pasado.

Puedes ver en ellos

dos décadas de otoños calientes.

Puedes tocarlos

y congelarte las espinas.

Puedes escucharlos

y leer un siglo de tristezas absurdas.

Puedes olerlos

y viajar en el tiempo.

Ahora están en pause:

desde que te ven olvidarme

hablan en un idioma extinto,

lloran sal

como si hubieran fracasado al traerte a mis orillas,

caminan heridos

como un animal golpeado y abandonado

en una estación de paso

sin coordenadas,

giran y giran y giran

por si en una de esas vueltas

te pierden de vista.

Mis párpados están más abiertos que nunca

y mis pupilas son dos puntos finales:

el que quisiste poner el primer día

y el que pusiste el último.

Pero mis ojos

son también dos tristes idiotas.

No se dan cuenta

de que no eres tú la que tienes que marcharte

para que ellos te dejen de ver.

Son ellos

los que tienen que dejar de mirarte

para conseguir no verte más.

Pero los cabrones cada día

de lluvia

me dicen lo mismo:

cualquier tiempo pasado fue mejor.

Y se vuelven a ir

a ese lugar 
que ya no existe.