Andrea.

Feliz cumpleaños.

Ella es uno de esos ángeles

que empeña sus alas

para poder bajar al mundo real cada día

para que no olvidemos que la magia existe.

Pasea pensando que nadie la mira, 

se sonroja cuando alguien le dice a ella

todo lo que ella dice a otros,

dice que no sabe llorar,

tiembla cuando el amor la sacude, 

cree que en sus ojos solo caben despedidas

y no personas, 

quiere hasta que se desgasta

y cree en todo lo que no existe.

Pero yo he sorprendido

a Madrid dándose la vuelta para aplaudirle; 

he leído a más de un poema

escribir sobre su forma de acariciarse el pelo

y hablar en susurros;

he visto al cielo llover por ella

-y para ella-

cada vez que ha necesitado llorar; 

he mirado a su pecho explotar como un volcán

y sobrevivir, 

a pesar de los temblores; 

he admirado cómo a pesar de todos los adioses

que cargan sus manos,

y que le pesan, 

le pesan tanto como una semana llena de lunes, 

jamás agacha la cabeza,

porque le puede más su ventrículo izquierdo

que el lastre de las ausencias;

la he visto recomponerse

con sus propias manos, 

como quien hace un castillo de arena

de sus heridas

para que solo vuelvan cuando suba la marea

pero para que siempre se marchen de nuevo;

y también he sido testigo

de cómo todo se volvía cierto y real en su boca, 

que es imposible no creerla, 

que si ella te dice que el amor sí existe, 

tú abres tu corazón sin dudarlo, 

y ya está, 

que no hay imposibles cuando ella los dice.

A veces la miras

y no sabes si te ves a ti con cinco años

jugando en el parque, 

montando a lomos de un caballo imaginario, 

esperando a los Reyes Magos con los ojos como platos, 

saltando sobre todos los charcos,

hasta sobre los que no existen

-porque cuando una niña está sucia 

es mucho más bonita-, 

sonriendo de medio lado

guardando entre su pelo

varios metros de cuentos

de esos que en vez de dormirte

te mantienen despierta toda la noche.

Otras veces

la observas y ves tu parte valiente, 

la que resiste igual de viva

en un desierto que en una inundación, 

la que espera sin desesperar, 

la que cree y no se rinde

-porque ella todas las batallas

las resuelve a besos, 

y así no pierde nunca-, 

la que quiere

mirando a los ojos

y siempre, 

siempre está ahí.

Si la vierais, 

si la conocierais, 

entenderíais de qué hablo.

Cómo decirlo: 

imagina la vida como si fuera un pilla-pilla

contra los rivales del otro equipo del colegio.

Pues ella es casa.